Творчество

Белый рояль.

Мне снова снился дождь. Как наяву, я чувствовала свежесть влажного воздуха, прикосновение мокрой листвы, с которой я ловила прозрачные капли....

Когда я проснулась, осталась лишь мелодия дождя. Грусть в серых глазах, лукавых и нежных, ироничных и беззащитных... Его поцелуй - последняя капля, оставляющая надежду...

Казалось, он не замечал меня. Но в полумраке концертного салона нашего отеля я иногда могла видеть намек на легкую усмешку на его губах. Мало ли вокруг поклонниц, от которых и так проходу нет? Стоит девушка и слушает, никому не мешает...

Звезда Голливуда и мечта каждой второй особы женского пола в простой белой футболке и потертых джинсах за роялем... Но именно в этой одежде он и рояль дополняли друг друга.

Инструмент был тоже белым. Скорее даже молочно - белым, безупречным, ослепительным. Он дрожал от прикосновений сильных и гибких пальцев, которые ласкали и подчиняли его. Он покорился им, как породистый конь опытному всаднику. Звуки были чистыми, прозрачными. Хрустальными. Ни одной фальшивой ноты. Ни в мелодии, ни в моем восприятии.Когда еще представится случай услышать ЕГО игру?

Мое воображение рисовало Роберта в каком- нибудь особняке викторианской эпохи из романов Остин. В безупречном фраке, в белой рубашке с жемчужными запонками, посреди гостиной, озаренной светом свечей...

- Извините, давно не играл. Звучит не совсем идеально...
 

Я вдруг очнулась от своих фантазий. Сделала несколько шагов, а Роб поднялся со своего места. Мы стояли напротив друг друга, а рояль разделял нас.
Роб переплел пальцы своих рук, разминая их.

- Извините,- повторил он, потянувшись одной рукой к карману. Потом отчаянным жестом взъерошил свою непокорную гриву.

- Роб,- я постаралась не рассмеяться.- Вы можете курить, я не против.
- Нет. Мне не следует этого делать сейчас... пока вы здесь. Я лучше потерплю.
- Я вам мешаю. Мне лучше уйти...
- Нет, нет. Не уходите... пожалуйста,- он улыбался так искренне, будто мы уже давно знакомы.
- Я хотел попросить вас...сыграть со мной, вы не против?
- Почему вы думаете, что я умею играть?
Улыбка стала лукавой. Он что - то знал про меня?
- Я наблюдал за вашими руками однажды, в холле. Вы разговаривали по телефону и постукивали пальцами по стойке ресепшн. Этот жест ни с чем не спутаешь, я знаю.
Подумать только, какой наблюдательный!
Он постучал пальцами по крышке рояля.
- Вы и сейчас так делали.
Я посмотрела на свои руки. И мы оба рассмеялись.
- Верно. Я так делаю, когда волнуюсь, или думаю о чем - нибудь.
- Вот, вот.Я был прав. Как вас зовут?
- Мари.
- Мари... Очень приятно. А меня...
- Я знаю... Роберт.
- Хм... Ну да... Прошу вас, присядьте рядом со мной.
Мягкое сидение низкой скамеечки позволяло нам сесть очень близко...
- Вы будете играть правой рукой, а я - левой, потому что вы - справа от меня. 
Говоря это, Роб взял мою правую кисть руки, мягко поглаживая по ладони, слегка сгибая запястье.
- Так я и думал,- проговорил он, не выпуская мою руку.
Как приятно чувствовать его сильные и теплые пальцы...
- Что? - машинально спросила я, находясь под гипнозом этих прикосновений.
- Я говорю,- медленно произнес он чему - то улыбаясь,- что рука у вас нежная, маленькая. И пальчики ласковые, но сильные...
Он говорил, глядя то на мою руку, то мне в глаза. Ресницы взлетали и опускались, и каждый взмах был для меня, как прыжок в туманность его серого взгляда...
" Господи, неужели он вот так просто разговаривает со мной? Как будто мы с детства знакомы... И эти ресницы, и глаза, в которые хочется смотреть до бесконечности..."
Я невольно прижимала его ладонь к своей, не желая прерывать прикосновение. Мне казалось, что это тепло проникает повсюду, как если бы он касался моего тела... Сладкая дрожь от этих мыслей кружила голову.
- Ну, давайте, Мари, начнем. Я уверен, у нас получится.
Его гибкие пальцы проиграли первую фразу, первые шесть нот.
Я повторила.
- Отлично. А вот следующая...
" Какое счастье, что у нас с ним есть что - то общее..."
Мне хотелось продолжать, тем более пальцы, когда- то приученные, легко воспроизводили мелодию.
-Здесь си - бемоль..., а здесь...
- Терцквартаккорд? *
- Верно, - он так счастливо улыбался, что хотелось смеяться, как ребенку, получившему подарок.
Роб был таким смешным, забавным и... нежным. Сердце у меня сладко трепетало. Мне нравилось ошибаться, чтобы он исправлял ошибки, нравилось играть правильно, чтобы он хвалил. Мы переглядывались, смеялись, подшучивали друг над другом. Его дыхание касалось моего виска, моего плеча.  Твердое бедро Роба прижималось к моему. Я словно была опутана паутиной  жестов, взглядов, движений губ этого мужчины, Его ароматом - смесь сигарет с чем - то свежим, терпким, как морской ветер, или запах дождя...
Мы были нужны друг другу. И в эти минуты я была его миром, а он - моим.
Мы уже играли вместе, одну фразу за другой, не прерываясь, не прекращая. Ни разу не сбившись. Мы были вместе в этой музыке, как в той аллее из моего сна. Мы вместе ловили звуки, и это было несравнимо ни с чем...
И когда последний звук растаял, я знаю... у нас обоих осталось чувство сладкого томления, как после близости, когда двое достигли вершины блаженства...
- У этой мелодии есть название ? - спросила я.
Казалось, мы оба едва сдерживали дыхание.
- Нет. Я не успел придумать. Просто однажды... пришло в голову, а названия нет...
-" Поцелуй дождя",- тихо произнесла я, любуясь точеным профилем.
Роб посмотрел на меня, чуть - чуть изогнув бровь.
- Хм... Интересно. - он слегка улыбнулся.- Но почему "Поцелуй дождя"?
- Это метафора. Дождь - начало отношений. Он закончится, но он всегда возвращается. И его последняя капля, как поцелуй, дает право на надежду...
Роб наклонился ко мне. Я чувствовала его дыхание на своих губах, так близко...
- Мне нравится... - прошептал он. Его полуоткрытые губы сводили с ума. Я чувствовала, что он обнимает меня за талию, привлекая ближе...
О, Боже... пусть хотя бы раз это случится... пожалуйста... я не смогу жить без этого поцелуя... , пусть я хотя бы на мгновение украду его у этого мира...
Моя рука скользнула в его волосы... Еще немного... Уже почти...
- Роб...
- Мари...

Терцквартаккорд