Творчество

Циник или романтик?

Звонок его мобильника бесцеремонно заявил о себе...
Только секунду назад я почти жила поцелуем, который не случился.
Ещё мгновение,... но разве мир позволит ему быть моим? Сказка закончилась, не успев начаться, время истекло, Золушка должна исчезнуть...
- Прощайте, маэстро. Благодарю за урок. - Я постаралась улыбнуться и вдруг, неожиданно для себя, прижалась губами к его щеке.
"Как же не хочется уходить от тебя, но я должна. Так будет правильно... Для всех..."
-Мари, подождите, вы не можете... уйти... так быстро... - с его губ сорвалось тихое ругательство. Звонок непрекращался.
-Нет, мне пора... Ещё раз, спасибо. Удачи.
Я вышла, стараясь не оглядываться. Осторожно прикрыла за собой стеклянную дверь и почти бегом направилась к своему номеру.
Так будет правильно...

Роб.

- Роб, там опять толпа фанаток, со вчерашнего дня стоят...
Макс, второй помощник режиссера, тронул меня за плечо.
- И репортеров куча, - шепотом добавил он.- Что им сказать?
-Ну, скажи, пресс- конференция завтра, вернее сегодня, в 12, нет, давай позже, а лучше согласуй с администрацией...
-Хорошо. Так ты выйдешь?
-Да. Скажи, минут через пятнадцать, только чтоб не фотографировали...
-Я понял.
Макс понятливый, слава Богу, побольше бы таких...
Он уже скрылся, а я, стараясь быть как можно менее заметным, прошел к началу длинного коридора. Старинное здание на Андраши Авеню в Будапеште имело к моему счастью несколько служебных выходов. Один из них вел в небольшой закрытый двор, где я мог немного побыть один.
Наконец-то можно расслабиться и закурить.
Ночной воздух приятно освежал. Небо-совершенно черное. И звезды... Сквозь тишину угадывался сдержанный ритм большого города. Будапешт ночью - странный, таинственный, с безмолвными силуэтами старинных зданий... Отдаленный звон колоколов собора Святого Матьяша ... Четыре часа... С ума сойти... Шесть часов снимали...
Я прикрыл глаза, выпуская дым двумя струйками. Вчерашняя встреча не выходила из головы...
Мари... Нежный изгиб шеи, темно- каштановые волосы по плечам, тонкие руки, красивые плечи, кремовая кожа. А ее губы... Горячая дрожь прошла по телу... Вот про губы, Роб, не надо. 
Как она смотрела на меня своими глазами. Зелено - карими, с искоркой...
Такими серьезными, даже когда она смеялась. А ее смех...Такой завораживающий...
Я украдкой рассматривал её. Милая, маленькая, нежная. Ни лишней косметики, ни украшений. Хотелось обнять ее, вдыхать цветочный аромат. Целовать ее маленькое ушко, нежную шейку, ее плечи, впадинку между ключицами, спускаясь дальше...
Черт, Паттинсон, романтик хренов, даже номера ее телефона не спросил. Болтал, как идиот, отпускал свои глупые шуточки. Даже поцеловать нормально не смог... Дважды идиот... Вот теперь и мучайся... Любишь ты себя, Роб, ох, любишь... Любуешься собой... А девочка - то не простая. Зацепила она тебя чем-то. Ну что, Роб, влип ты по самые уши...Да еще это чувство странное, не отпускает ни на секунду: неужели я видел ее раньше? Но где?
Какие -то неясные факты выплывали из памяти... Другой рояль и другой зал... Может быть, в Барнсе... И девушка... Но была ли это Мари?
Я все еще стоял, прислонившись к стене, закрыв глаза... Апрельская ночь, ясное небо... и ее теплый аромат, который я запомнил. От Мари пахло весной и цветущим лугом... Поцелуй дождя - это я. А она - поцелуй солнца... Да, Роб, похоже ты влюбился...
Я чуть было не рассмеялся, но приближающиеся голоса заставили меня потушить сигарету и отступить чуть дальше, в тень. Надпись "Выход" над дверью освещала слабо, я мог остаться незамеченным...
Так и есть..
Мои партнерши: Скотт-Томас и Турман. По шуршанию длинных платьев ясно, что они, как и я, не переодеваясь, решили прогуляться. И говорили, конечно, обо мне..
- Ммм... Хорошо-то как... Дай прикурить... Спасибо...
- И все - таки, Ума, строга ты к мальчику.
- Ничего подобного. Просто держу его на расстоянии. И не мальчик он уже... А молодой и чувственный сааамец... - она произнесла это слово, слегка растягивая звуки.
- А ты что, только сейчас заметила?
- А ты - нет? Да у вас у всех, глядя на него, слюна течет... А фанатки эти... думаешь, они нас с тобой тут сутками дожидаются? - она сделала паузу, а затем я услышал:
- Чёрт... Кристин, но играл он сегодня... Сам дьявол бы так не сыграл... С таким взглядом, такой страстью... Я думала, он меня убьёт, веришь?
- Да... Если бы Жорж Дюруа был самим дьяволом, я бы назвала его Робертом.
- Ты сама - то поняла, что вывезла?
- После шести часов съемок еще не такое вывезешь..
Они расхохотались.
- Ума, а ты сама не влюбилась в Роба?
Я не расслышал ответ. Они опять рассмеялись.
- Ладно. Пойдем уже. Встретить бы такого Жоржа, как наш Роб.
- И что бы ты с ним сделала?
- Потом расскажу...
Они, посмеиваясь, ушли. Да, похоже, Роб, ты и сам не знаешь, циник ты или романтик. Спасибо, хоть Ума оценила. Недаром так смотрела на меня сегодня: удивленно... и восхищенно, что -ли... Надо же...

Наконец все закончилось.
Фанаты были вознаграждены автографами, журналисты - обещаниями, а мы - возвращением в отель Ambassador на Андраши Авеню.
- Слушай, Роб, - Ник Ормонд, второй режиссер, остановил меня на пути к моему номеру. - Зайди ко мне утром. Обсудим одну сцену. Я бы хотел снять дополнительную, с дублёршей.
- А что, кандидатуры уже есть?
- А как же. Ладно, отдыхай. Позвоню, если проспишь.
Совершенно не помню, как добрался до постели.
Конечно, я чуть не проспал. Под утро мне приснился ее поцелуй... Представил ее рядом с собой... Она мягко прижимается ко мне, мы сплетаемся в объятиях, не отрываясь друг от друга... Ах, Роб, с такими фантазиями, утром...
Звонок от Ника: "Роб, я жду."
Через десять минут я привел себя в порядок. Ник сразу открыл когда я постучал в дверь.
- Доброе утро, Роб. Или, в данном случае, добрый день -ответил Ник на мое приветствие.
- Я тут говорил тебе об одной сцене. Жорж и Клотильда. Небольшой эпизод.
- Так ведь это с Риччи.
- Ну да. Она сейчас в Париже. Я пока решил сделать несколько дублей, заодно и ты прорепетируешь, не против?
- Да нет. А дублёрша кто?
- Посмотри. Я тут порылся в анкетах...
Но я уже не слушал. Среди фотографий, разложенных на столе, я видел только одну... Это была она, Мари. Я не мог ошибиться...
- Кто это? - я осторожно взял фото. Да, ее волосы, глаза, улыбка... 
- Это? Мари Клэр. По паспорту - француженка. Сейчас, вроде бы переводчица. Театральная студия в Барнсе, в Париже. Несколько эпизодов в кино. Так, ничего особенного... Но тип лица подходит.
- В Барнсе? Странно... я не помню ее...
- Да ничего странного. Она всего год там училась. Какая - то история. Родители развелись или типа того...
- Она живет в нашем отеле...
- Ну и прекрасно. Пошлем к ней агента...
- Нет, Ник. Можно... я сам... поговорю с ней?
- Конечно. Думаю, ты сможешь ее уговорить.
Ник понимающе улыбнулся, а я не мог отвести взгляд от зелено-карих глаз....