Творчество

Эдвард 

За три года до описываемых событий 

- Эй, просыпайся! Мы закрываемся! Господи, каждый день одно и то же... Да вышвырни его отсюда, сил уже нет!
Звуки пробиваются ко мне, как сквозь воду. Я не могу вспомнить, где я. Кто-то трясёт меня, моя голова ударяется обо что-то твёрдое, скорее всего, столешницу. Меня рывком поднимают на ноги. Я стараюсь сфокусировать взгляд и понять, где выход. Шатаясь, я иду к двери. Возле неё висит мутное зеркало. Я бросаю взгляд на своё отражение. Грязный, местами разорванный свитер. Лицо, почти полностью заросшее щетиной. Красные, воспалённые глаза. 
Это я. И каждый мой день заканчивается одинаково – меня вышвыривают из дешёвого бара. 
Свежий утренний воздух почти сбивает с ног. Я лихорадочно пытаюсь сообразить, куда мне идти. Но я не могу, и потому я сажусь на асфальт у входа в бар и жду, пока ледяной ветер поможет мне собраться с мыслями. Но через несколько секунд я чувствую сильнейшее головокружение и ложусь. Этот отголосок прошлого не то чтобы мешает мне жить, но, видимо, злоупотребление алкоголем в последнее время немного усугубило моё состояние. Я закрываю глаза и терпеливо жду, пока тошнота отступит. 
Ещё один день ожидает меня, и я при всём желании не знаю, как его пережить. 
Прохожий обходит меня и бормочет что-то нелицеприятное в мой адрес. Я даже мысленно не возмущён. Он абсолютно прав. Я валяюсь здесь в три часа утра и не могу найти в себе силы попасть домой, чтобы принять душ и надеть что-нибудь, напоминающее одежду, а не лохмотья. 
Тихий звук доносится до меня. Мой телефон, вибрирующий в кармане штанов. Я даже догадываюсь, кто это. Я понимаю, что тщательно созданному при помощи бутылки покою пришёл конец. Действительность пытается ворваться в мой тихий, насквозь проспиртованный мирок. Я игнорирую телефон. Он замолкает, но не успеваю я обрадоваться этому, захлебывается снова. Я с трудом приподнимаюсь, что провоцирует новый приступ головной боли и тошноты, и нащупываю телефон в кармане. 
Ну конечно. Я нажимаю на кнопку приема. Это Арчи, мой агент.
- Я слушаю.
Господи, ну и голос. 
- Эдвард, ты где?
- Секунду. 
Я сажусь и прислоняюсь спиной к кирпичной стене.
- Там, где и всегда.
Я морщусь. Малейшее усилие отзывается в голове и груди. 
- Ты снова пил?
Я люблю Арчи с каждым днём все больше. Он терпит мои выходки и мерзкое настроение, без жалоб и упреков.
- Опять что-то случилось? – спрашивает он тихо. 
Ну в самом деле, неужели должно что-то случиться, чтобы я надрался? Он молчит, даёт мне время собраться с мыслями. Но вместо этого я чувствую, как сжимается горло. 
Я судорожно откашливаюсь. Не помогает. Откидываю голову, ударяясь затылком об каменную стену. 
- Поговори со мной, малыш.
Надтреснутый голос Арчи звучит ласково, мягко. Мои силы на исходе, и эта мягкость добивает меня. Я чувствую, как слезы текут по лицу. Пытаюсь сказать что-нибудь, но голос мне не повинуется. Я снова кашляю, пытаюсь сдержаться, но из горла вырываются рыдания. 
- Мне срочно нужна работа, Арчи. 
- Ты решил вернуться? 
Надежда звучит в его голосе, но он больше ничего не говорит.
- Нет. Но я должен.
- Я не совсем понимаю, Эдвард...
- Я вчера говорил с врачом.
- Эдвард, я не хочу давить на тебя. Я рад, что ты хочешь снова работать, но, в самом деле, сколько можно...
Я вскакиваю на ноги. Какая-то женщина шарахается от меня. Я кричу, судорожно прижав телефон к уху.
- Ты не понимаешь, да?! Сколько я должен ещё повторять, объяснять тебе? Ты мой агент, черт тебя дери, а не психотерапевт! Не твоего ума дело, что я должен делать и на что тратить деньги! Твоя задача – найти мне проект и все! 
Я захлёбываюсь гневом и рыданиями. Если разговор затянется, вызовут полицию. Только этого мне сейчас не хватало. Я заставляю себя говорить тише. Это стоит мне стольких усилий, что я снова сползаю на тротуар и сажусь обратно. Мне стыдно. Я превратился в пьяную развалину, не умеющую держать себя и свои эмоции в руках. Я несправедлив к единственному человеку, которого я могу назвать своей семьёй. Я несу опасный бред, который, несомненно, ранит Арчи. Если он откажется от меня, мне крышка. И не только мне. Как напоминание, боль начинает сильнее пульсировать в левом виске. 
Я утираю лицо грязным рукавом и говорю уже тише.
- Прости. Ради бога, прости. Я действительно пьян. Я не знаю, что несу. Но нам снова понадобятся деньги. Причём в таком количестве, что моих остатков не хватит. Я и тебе должен...Но...Арчи, это может помочь. Если есть ещё хоть малейшая возможность, я обязан...Ты можешь найти мне что-то? Что угодно, любые условия. 
- Эдвард. Ты же знаешь, я приложу максимум усилий. Я слышал кое-что, что может тебя заинтересовать, сделаю уже сегодня пару звонков. Я просто хочу быть уверен в том, что ты знаешь, что делаешь. И меня действительно не касается, на что ты тратишь свои деньги. Но здесь речь идёт не только о твоих деньгах. 
- Ты прав. Но ты знаешь, что я поступлю так, как должен. Перезвони мне, как только узнаешь что-нибудь.
Он молча отсоединился. 
Я с трудом поднимаюсь. Уже совсем светло и, если я не хочу проблем с полицией, нужно убираться отсюда. 
Начинается дождь. Задрав голову, я смотрю в свинцовое небо и наслаждаюсь падающими на лицо каплями. 
Пора домой.