Творчество

Bridges/Мосты
11.12.2016   07:12    
Глава 12. Hammersmith bridge




Выхожу из машины. Смотрю ей вслед. Через минуту она скрывается в потоке автомобилей на Кингс стрит. Сейчас водитель сделает звонок и сообщит, что объект доставлен. Роберт скажет в ответ «спасибо» и забудет обо мне. Или сначала пошлет подальше, а потом забудет. Или…
Я надеваю на лицо улыбку. Я сильная. Я независимая. Я сама все могу решить. Я самая счастливая. Я… Я так устала притворяться.
В номере я падаю на диван. Он красного цвета, на контрасте с оттенками серого, как и во всех комнатах гостиницы. Справа от дивана два окна с красно-коричневыми шторами, слева стол с чайником и зеркало, дальше входная дверь, дверь в ванную комнату. Напротив меня кровать. Над кроватью фотообои моста. На стене между окнами виды Лондона. Биг Бен и красный автобус. Красная телефонная будка с силуэтом внутри. Все краски этого города в одном флаконе. Так что даже, если я проснусь и не вспомню, где я, все равно не ошибусь.
Вот странно все в жизни так перепутано, переплетено. Каждый рисунок, каждый шаг дает нам понять, то ли мы совершаем в жизни, по тому ли пути идем. Все эти маленькие подсказочки, тайные символы. Может и правда уже кто-то написал нашу жизнь и дает нам знаки, чтобы мы не ошиблись? Тогда почему на моем пути какой-то камень нарисовался с надписью «выбери и будет тебе счастье». А кого выбирать я собственно должна решить сама. Дилемма.
Сейчас я точно ничего не хочу решать. Просто остаться работать в этом дурацком журнале. Поэтому следующие несколько часов я провожу за своим ноутбуком. Заливаю фото, немного ретуширую. Я вся поглощена работой. Я не оставляю себе шанса думать о нем. Хотя, кого я обманываю. Его глаза все время преследуют меня с экрана. Я устала от них. Я устала чувствовать, что он знает все и даже больше, когда я сама ничего не знаю. Наконец, отправляю снимки редактору.
Часы на компьютере показывают восемь вечера. Я такая уставшая, что даже не могу спуститься поужинать, хотя и на обед у меня был только йогурт. Быстро в душ и спать. Забыться легким сном и пережить ночь, утром все будет казаться не таким страшным и не таким судьбоносным.
Я никого не жду, но когда выхожу из душа, слышу стук в дверь. Подхожу к глазку и вижу его. Он смотрит в этот увеличительный глаз и пытается улыбнуться.
- Зачем ты пришел? – задаю я вопрос через дверь.
- Нам стоит поговорить, - Роберт говорит тихо. Не так, чтобы его слышал кто-то кроме меня.
Не нахожу, что ответить и открываю дверь. Он смотрит изучающе и настороженно. Он весь в черном. На голове бейсболка, но она не скрывает лица, ее козырек повернут назад. Я чувствую запах алкоголя. Я выныриваю из-за двери, и он, делая шаг, останавливается.
- Извини, - английская вежливость.
Я в банном вафельном халате и с сырыми волосами.
- Ведь это не помешает разговору, - замечаю я.
- Надеюсь, нет.
Роберт смотрит поверх меня, закрывает дверь номера, и теперь он здесь. Мне становится тяжело дышать. Опять этот взгляд.
- Что ты делаешь?
- Прости. Что я делаю?
- Ты смотришь на меня.
- Да.
- Ты смотришь на меня, словно знаешь. Словно… - я задумываюсь, закрываю глаза. Мои мысли идут не в том направлении, возможно. – Она что-то тебе рассказала? Или Сэм?
- Что? Кто? – он мотает головой.
Голые ступни мерзнут. Я сжимаю кулаки, зажав большие пальцы внутрь.
- Могу я присесть, - он стягивает с себя куртку, и, не дождавшись ответа, плюхается на диван. Этот мужчина невыносим. Он невероятен.
Роберт смотрит на свои руки , сложенные в замок. Бросает недолгий взгляд на меня и вновь возвращается к своим длинным не по-мужски пальцам.
- Я хотел прислать цветы. Девушки любят цветы. Но потом подумал, что это пошлятина та еще. Мне кажется, ты не любишь цветы. Или любишь, но не то, что я хотел прислать. Я даже не знаю, чем искупить то, что я был так груб. Я просто не понимаю, почему я всегда с тобой бываю груб.
Не могу ничего сказать, потому что поток его слов не дает возможности.
- Прости, - его взгляд теперь иной. Он невинный и умоляющий.
- Нормально, - говорю я. – Все нормально.
На самом деле ничего ненормально. Его так много здесь. Его слишком много. И я чувствую, как он добивается своего.
- Она сказала не верить тебе. Ты не ангел. Сэм говорит, что ты размажешь меня, как тонкий слой масла на куске хлеба.
Чтобы не стоять, словно проглотила столб, я присаживаюсь на край кровати.
- Что ты хочешь от меня? – мне важно это знать.
- Ничего необычного, - Роберт порывисто вскакивает. – Я не хочу больше лжи. Мне ее хватило.
И я понимаю, о чем он. Но я знаю, что не смогу сдержать слова, поэтому молчу.
- Я всего лишь хочу услышать все это от тебя. Хочу, чтобы ты открылась мне. Просто открылась…
Его слова заглушают машины, сигналящие внизу, на улице. И все, что я могу дать. Это быть открытой. Я могу открыться для него. И я встаю с кровати, делаю шаг в его направлении, хватаюсь за узел на халате, развязываю его. Теперь халат возле моих ног. И его глаза тоже там. И потом они топят мои глаза в своих.
И я его не понимаю. Что там у него внутри. И страх, и боль, и сила, и желание. Все. Все, что нужно мне. Нужно нам.
Время тикает тактами моего сердца. Раз, два… Роберт бросает бейсболку на диван, стягивает футболку, хватаясь за ткань на спине. Расстегивает молнию джинсов, одновременно скидывая с ног найки. И вот он передо мной в одних боксерах. Мне хочется сбежать, но я понимаю, что дороги назад нет. Там вообще ничего нет, позади. Есть только то, что будет дальше, со следующим ударом, со следующим шагом к нему. Со следующим шагом его ко мне.
Я закрываю глаза и только чувствую. Чувствую его теплую ладонь на щеке, то, как он нежно поглаживает мою скулу. Его легкий поцелуй в висок. Его жадный поцелуй в губы. Чувствую, как он осторожно укладывает меня на кровать. Слышу:
- Ты точно этого хочешь?
И в ответ только лишь киваю головой.
Жду, кажется, вечность, пока он вновь дотронется. Пока, наконец, почувствую его. И услышу шепот:
- Я ужинал со своей сестрой. Ее зовут Виктория, Вики. Она дала совет. Сделать так, как ты просишь.
И я чувствую его. Остро. Сильно. Я отдаю ему себя всю. Так, как он этого хочет. Как этого хочу я…
***
Он улыбается мне, когда лежит рядом. И я тоже не могу сдержать улыбки. Отворачиваюсь к потолку, чтобы не видеть его восхищенного взгляда. Пьяного, волнующего и притягивающего к себе.
Халат на мне. Подхожу к окну. Отодвигаю плотные шторы, поднимаю ставни вверх, чтобы открыть окно, и окунаюсь в ночную жизнь ярких вывесок и звуков. Беру сигареты и прикуриваю, выдыхая дым в ночь. Слышу, что он садиться за моей спиной, но не смотрю на него.
- У меня есть только бабушка, - и это начинается. – Бабушка и он.
Я жду, что Роберт подойдет, но он знает и эти правила. Он молчит и ждет.
- Мне было три, когда родители уехали подзаработать в Америку. Бабушке сказали, что вернутся через полгода. Потом поездка затянулась на год, но они вернулись, чтобы взять в долг у родственников, а потом опять уехали. Слали письма, что скоро они устроятся и заберут меня с собой. Когда мама звонила, всегда рассказывала, как мы будем жить там. Какая у нас будет квартира, какой шоколад я буду есть, сколько мороженого. Мне было всего четыре. И я надеялась на лучшее. Когда мне исполнилось семь, и бабушка повела меня в первый класс, я уже могла составлять примитивные предложения на английском. Думала, если я буду говорить, как американцы, то у родителей будет меньше мороки со мной, и они быстрее приедут и заберут. Через год стало приходить меньше писем. И звонки сократились. Мама говорила, что это все дорого, и у них нет возможности часами висеть на телефоне.
Роберт кашляет за спиной, пытаясь что-то сказать.
- Мне жаль.
- Да. Мне тоже, - я поворачиваюсь к нему. – Мне тоже жаль их. Жаль, что они не знают обо мне ничего.
- У меня недавно была роль, - она замолкает и говорит, что это глупо и не к месту. Я спрашиваю, что это был за фильм.
И он просто отвечает:
- Жизнь.
В ответ мой сдавленный смешок.
- Послушай, - он встает с кровати, и я смотрю на него. – Ты должна знать…
И его слова пропадают в ночи. Мне кажется, я знаю, что он хочет сказать, но выражение его лица меняется. Он сдвигает брови и говорит другое:
- Здесь нельзя курить, - Роберт легко выхватывает мою сигарету и делает затяжку. – На двери написано, в номере курить запрещено.
- Иногда я делаю вид, что совершенно не понимаю по-английски.
Он смеется. Он целует меня. Тушит сигарету в блюдце на подоконнике и тащит в постель.
- Ты знаешь, что за мост у тебя над кроватью? – спрашивает он, нависая надо мной.
- Да. Хаммерсмит, - я улыбаюсь. – Один из старых мостов Лондона. Он соединяет район Хаммерсмит и Фулхэм с районом Барнс. Его открыл принц Эдуард в каком-то там бла-бла году.
- Амм, - это смешно, когда его брови поднимаются вверх, образуя крыши домиков.
- Я знаю это, потому что… - я молчу.
- Так почему? - он толкает мой нос своим, чтобы я приподняла голову и посмотрела на него.
- Потому что я мечтаю о выставке. Она будет называться «Мосты». Я снимаю мосты Лондона и Питера.
- Это великолепно. И когда выставка?
Я смущаюсь.
- Когда-нибудь.
В его глазах вопрос. И я начинаю выбираться из его рук.
- Прекрати, - он держит меня. – Ты же знаешь, что это будет. Хочешь я…
- Нет, - я тут же прерываю его. – Лучше...
И настроение между нами меняется. Мое лицо в его ладонях. Он нежно целует, пока нежность не превращается в страсть. Он везде. Он во мне. Мы одно. Мы только вдвоем. Нам хорошо.
Роберт не останавливается, продолжая целовать. Он лишает мои легкие воздуха. Он смотрит в мои глаза после. Он изучает. Он не спрашивает. Надеюсь, он все понимает и знает.
Когда мы засыпаем, я слышу его:
- Ты носишь кроссовки с не завязанными шнурками.
Я говорю, что так удобней. Он улыбается мне в затылок. И с этим теплым чувством я проваливаюсь в сон.
Иногда наши сны достаточно правдоподобны. Даже слишком. Тебе становится трудно выбраться из сна. Ты хочешь видеть, что произойдет дальше, но ты так же и боишься того, что это в итоге окажется не сном, а явью.
Я стою на мосту Хаммерсмит, на мосту, который по красоте не уступает, возможно, даже Тауэру. Он зеленый, как его глаза при особом освещении. Почему-то я сейчас думаю о Роберте. Вероятно, я жду его здесь. Ведь я в Лондоне. Я иду по мосту, улыбаюсь и рассматриваю пейзаж вокруг меня. Сочный зеленый цвет сооружения, отлично сочетается с природным зеленым, выкрасившим листья прибрежных кустарников. Небо чистое, голубое. Я смотрю на воду. Можно бесконечно смотреть на то, как она блестит на солнце, как отражает окружающий пейзаж. И мне хочется повернуться, хочется быть в его объятиях, видеть его серьезный взгляд. Он кладет мне руку на плечо, и я оборачиваюсь. Я знаю, что это должен быть Роберт, но…
Но это не он. В своей черноте меня топит взгляд Григория. Он улыбается мне, как когда-то. Тогда, я еще не знала, что будет с нами, что будет со мной. Тогда я еще хотела его любить, хотела быть нужной, лучшей. Он берет меня за руку, и я смотрю на наши сплетенные пальцы, как на что-то неестественное, противоречащее тому, что я хочу. Гриша улыбается, что-то говорит мне и тащит за собой.
Я оглядываюсь по сторонам и понимаю, что Роберт нас не увидит, он не найдет нас. Мы не в Лондоне, мы в Питере. Стоим на Троицком мосту, который соединяет между собой Петроградский и 1-й Адмиралтейский острова. За моей спиной остается набережная Кутузова, с летним дворцом Петра I, а впереди Александровский сад. Я не знаю, почему мы находимся именно здесь. Эти два моста похожи только цветом перилл и конструкций. И возможно, это переход. Но мне так и не удается перейти мост. Я вновь иду за Гришей. Мост шатается, перед ногами пустота, мы падаем и я…
Теперь я в его объятиях. И мы обнаженные лежим лицом к лицу. Он говорит, что никогда меня не бросит. Он говорит, что любит. Что я лучшее, что с ним случилось в жизни.
Я помню этот день. Это был день его свадьбы. День, когда он стал не моим. Он был со мной всю ночь, а под утро ушел. Он всегда уходил, оставляя меня в холодной постели одну. Я чувствовала себя ужасно униженной, одинокой и беспомощной. Я чувствовала себя несчастной. Я хотела большего.
Я вижу, как сквозь шторы пробивается рассвет. Мы в нашей квартире. Я знаю, что сейчас раздастся ужасный писк будильника. Он наскоро оденется и уйдет. И я делаю это, я перевожу время. Я не хочу отпускать. Довольная своим поступком, закрываю глаза и вновь засыпаю.
***
Солнце светит мне в лицо. Я выныриваю из тревожного сна и вспоминаю, что не задернула шторы. Вспоминаю его, его руки, глаза, прикосновения. Потягиваюсь. Глаза закрыты. Тишина, которая нарушается только звуками улицы. Переворачиваюсь на кровати и тянусь к нему. Еще. Понимаю, что рядом никого нет. Кулаки сжимаются до боли в ладонях. Злюсь и откидываю на пол подушку с его стороны, одеяло отправляется вслед.
Всегда одно и тоже. Всегда это повторяется со мной. Я знаю, что не должна была подпускать его. Это он взял свое, а не я. Очень больно. Не хочется верить.
Буквально уговаривая себя, встаю и проверяю ванную комнату. Там его тоже нет. Нет ничего. Ни его вещей, ни записки. Ничего. Что ж. Я доказала сама себе еще раз свою правду. Я поверила, отдалась и получила взамен то, что заслужила.
Я знаю, что Николь, Сэм. А так же, возможно, Сиенна и Том говорили ему что-то про меня, про нас. Да, черт возьми, он знает, кто я. Но теперь я не уверена, знает ли он, кто я на самом деле. И хочет ли знать.
Почему они так поступают? Вопрос остается без ответа, мне никто не может ответить сейчас. Я одна в номере.
Раздается стук в дверь и это меня пугает. Пугает и радует. Я хватаю халат и уже слышу из-за двери мужской голос. Он говорит, что это завтрак. Мне хочется повеситься. Но я лишь открываю дверь и впускаю официанта, который ставит тарелки на стол. Он сообщает, что все оплачено. И посуду заберет горничная.
Когда за ним закрывается дверь, я хватаю телефон и нахожу номер Роберта. Пишу только:
«Все это ошибка. Давай сделаем вид, что ничего не было. Не хочу, чтобы кто-то знал. Особенно Николь».
Долго смотрю на экран. И, наконец, нажимаю отправить. Так будет лучше, считаю я. Так будет лучше для наших друзей.
Беру чашку с кофе и делаю глоток, Капучино. На экране сообщение от него. Только одно слово:
«Good».
Открываю гугл и ищу сонник. Мне нужно знать, почему рушатся мосты. Мне нужно знать, что предвещает мне этот сон.
«Мост в сновидении – символ перехода от одного этапа к другому, а также может олицетворять связи между людьми».
Беру свою чашку с кофе и сажусь к окну на край кровати, отпинывая одеяло и подушку.
«Поскольку мост - это сооружение, связывающее два противоположных берега, то образ моста может символизировать о потребности разрешить проблемы посредством перехода из одной ситуации в другую. Способность решить создавшуюся проблемную ситуацию может быть представлена как продвижение по мосту и достижение другого берега».
Я замечаю листок бумаги на полу. Ставлю чашку на тумбочку.
«Если во сне вы едете или идете по мосту и внезапно он под вами, проваливается, то это значит, что в скором времени вас предаст человек, которому вы привыкли доверять. Вы будете тяжело переживать эту подлость, но в конечном итоге оправдаете и простите предателя».
Я поднимаю, подушку и смотрю на сложенный вдвое лист. Беру его в руки и все еще смотрю на описание сна.
«Если человек не может перейти мост и вынужден по каким-то причинам оставаться на ближайшем берегу - это свидетельствует о его нерешительности».
Кладу телефон и дрожащими руками открываю записку. Я уже знаю, что она от него. От Роберта.
«Прости, Наташа. Ты так сладко спишь. Не хочу будить. Не смог сказать раньше, но рано утром у меня встреча. Я должен на ней быть. Прости еще раз. Мне было хорошо ночью. Роб».
_________________________________________________
Девочки, новая глава в какой-то степени раскрывает главную героиню, а в какой-то наоборот. Очень жду ваших комментариев здесь и на форуме. Приятного чтения.

Глава писалась под песню --->Penelope Cruz ft. Bebe - Cocaine

 
Источник: http://www.only-r.com/forum/38-370-5
Из жизни Роберта Nurochka Nurochka 347 32
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Форма входа    

Категории          
Из жизни Роберта
Стихи.
Собственные произведения.
Герои Саги - люди
Альтернатива
СЛЭШ и НЦ
Фанфики по другим произведениям
По мотивам...
Мини-фанфики
Переводы
Мы в сети        
Изображение  Изображение  Изображение
Изображение  Изображение  Изображение

Поиск по сайту
Интересно!!!
Последние работы  

Twitter          
Цитаты Роберта
"...Обо мне не написано ни строчки правды. Просто потому, что на самом деле писать обо мне нечего."
Жизнь форума
❖ Вселенная Роба-6
Только мысли все о нем и о нем.
❖ ROBsessiON Будуар (18+...
❖ Позитифф
Поболтаем?
❖ Поцелуй дождя.
Из жизни Роберта (18+)
❖ Флудилка
Anti
❖ Девушка из агентства &...
Мини-фанфики (18+)
❖ Я люблю Роберта Паттин...
Из жизни Роберта (18+)
Последнее в фф
❖ Метели.
Стихи.
❖ Я буду ждать... Глава ...
Из жизни Роберта
❖ Я буду ждать... Глава ...
Из жизни Роберта
❖ Поцелуй дождя. Глава 6...
Из жизни Роберта
❖ Поцелуй дождя. Глава 6...
Из жизни Роберта
❖ Сегодня снова падал бе...
Стихи.
❖ Потерянный ангел.
Стихи.
Рекомендуем!
4
Наш опрос       
Стрижки мистера Паттинсона. Выбирай!!
1. Якоб/Воды слонам
2. Эдвард/ Сумерки. Сага
3. Эрик/Космополис
4. "Под ноль+"/Берлинале
5. "Однобокая пальма"/Comic Con 2011
6. Сальвадор/ Отголоски прошлого
7. Даниэль/Дневник плохой мамаши
8. Рейнольдс/Ровер
Всего ответов: 247
Поговорим?        
Статистика        
Яндекс.Метрика
Онлайн всего: 4
Гостей: 3
Пользователей: 1
Ирин@


Изображение
Вверх